de cuando hervimos

 

un ángel de verdad

 

de rojo

 

Palestina

 

No solo pasando (Poema de Heba Abu Nada)

 Ayer una estrella dijo

a la pequeña luz de mi corazón,

no somos solo transeúntes

pasando.

No te mueras. Debajo de este resplandor

algunos vagabundos continúan

caminando.

Fuiste creado por primera vez por amor,

así que no lleves nada más que amor

a aquellos que tiemblan.

Un día todos los jardines brotaron

de nuestros nombres, de lo que quedó

de los corazones anhelantes.

Y desde que maduró, esta antigua lengua

nos ha enseñado cómo sanar a otros

con nuestro anhelo,

cómo ser un aroma celestial

para relajar sus apretados pulmones: un suspiro de bienvenida,

una bocanada de oxígeno.

Suavemente pasamos sobre las heridas,

como una gasa intencionada, un atisbo de alivio,

una aspirina.

Oh, pequeña luz en mí, no mueras,

incluso si todas las galaxias del mundo

se acercan.

Oh, pequeña luz en mí, di:

Entra a mi corazón en paz.

¡Todos ustedes, entren!

https://www.milenio.com/cultura/laberinto/poema-no-solo-pasando-de-heba-abu-nada

Heba Abu Nada  nació en La Meca 1991 y falleció en La Franja de Gaza el pasado 20 de Octubre de 2023 junto a su hijo durante un ataque israelí

El abuelo

 

entre cenizas... la historia

 entre cenizas la historia nos cuenta, nos apunta y sin más (dis)para

Volvemos

 el tiempo anestesió los pinceles que hoy vuelven, diez años que nada parecen

dice la noche .... de Suso Millán

http://alacenaroja.com/ebooks/dice-la-noche-suso-millan/

por dos euros nos ayudas 

Porque nunca fue suyo - primer libro que ilustro

Si bien ya sabéis que aquí en este blog he combinado poesía y pintura, esta vez ha sido en serio y de una forma tan natural que ya forman una unidad con los poemas de Fernando López Guisado. Y es que a veces las cosas simples y no buscadas consiguen los mejores resultados, no me pidió el autor que lo ilustrara tampoco lo ideé yo, fueron los versos cuando estaba editando el libro los que llamaban a determinadas pinturas, eran mis trazos los que parecían haber sido moldeados sin otro fin.  Y así fui editando el libro, como si no hubiera otra forma posible y así se lo presente al autor y debió gustarle cuando así es como lo hemos presentado en esta nueva versión del poemario "porque nunca fue suyo".




Espero que os guste, os lo recomiendo vivamente y si os gusta qué mejor que ayudarnos en este proyecto de edición digital "Alacena Roja" que con pocos medios y la única ayuda de vuestro aliento nos empeñamos en que siga latiendo así a letra desnuda, con el único apoyo de la poesía... de los poetas.

Si no tenéis recursos o simplemente no queréis pagar lo podéis leer de forma gratuita AQUI


Si os apetece tener el archivo (PDF,Epub,Mobi) son sólo dos euros, en la página web de la editorial lo podéis comprar AQUI




Os dejo una de las pinturas que ya pertenecen a este libro

y hoy uno de Mayo

PoesíA3 (Elvira Daudet, Carmina Casala y Paloma Corrales)

tres poetas y un lujo hacer el cartel para ellas, si estás en Madrid el próximo Miércoles tienes una cita con tres 

the poet /el poeta

 The poet

With red eyes

I inquire at all the publishing houses

each morning.

What do you think?

As if I were selling fish.

For this day

I sell myself.

For one more day

another stab at my beauty.

Struggling all night long.

But in the morning

what the knife doesn’t cut

hunger does.

With red eyes

I give myself up

like a flounder in the market.

What do you think?

José Elgarresta

de su poemario bilingüe Monólogos

http://alacenaroja.com/ebooks/monologos-monologues-jose-elgarresta/

reseña

y ahora?

PoesíA3 en Málaga

La cita es mi Málaga, ellas poetas queridas, el Ateneo vuelve a verme (esta vez sin coletas). El cartel lo hice de nuevo con todo mi cariño.

Nos vemos allí a las 8 de la tarde.

trazos 2

perdida

y?

Jose Luis Zúñiga

si no conocéis su blog debieráis 

Tiempo a Destiempo

Un retrato. Es tan sólo un retrato.
Pero a mí se me enredan los pinceles
en el hondón del alma y escribo mientras veo
esos ojos, mis ojos,
que la pintora quiso hacer muy grandes.
Escribo mientras pienso
cuánto de bueno hay suelto entre crueldades,
cuánta gente que quiero y que me quiere,
cuánta verdad en las pequeñas cosas.

Hoy soy un poco más feliz que ayer.
Pedid. Si está en mi mano
os lo daré. Porque hoy se me enredaron
los pinceles de Luisa en esas luces
que a veces me florecen en el alma.

Y en su pintura están todas mis lágrimas
hechas sonrisa cierta.


Jose Zúñiga

A Luisa Navarrete

Está mirando fijamente el cuadro, un hombre azul con una mujer rubia. Contempla el cuadro ensimismado, esa pareja azul que su amiga pintora le vendió a muy buen precio. Mira a través del humo al hombre y la mujer, las pinceladas le parecen labios. Hoy debo penetrarme hasta el fondo del cuadro, se dice muchas noches. Nunca lo hace, es algo que le da mucho miedo. Para empezar, no sabe si la pareja azul será alguien conocido, ignora si se aman. Piensa, además, que muy probablemente estén desnudos. Aparta la mirada del cuadro, tan sólo la mirada.

Escribe: si yo fuera pintor te pintaría roja. Escribe: si yo fuera noctámbulo serían incontables las cosas que te hiciera. Quiero ser hombre azul, sigue escribiendo. Quiero ser hombre verde. Quiero saber qué hay dentro de tu cuadro, se arrebata, qué hay más allá del lienzo, en esa habitación que no se ve. No quiero fumar más. El vaso está vacío. Se levanta, es muy tarde, vámonos a la cama, buenas noches, pareja.

… Desde el cuadro, sentado entre el chico y la chica, ve una mesa camilla y una sombra que escribe. Esta noche ha olvidado el pudor y ahora comprueba que no son pinceladas, en efecto, son huellas de los labios de la pintora amiga. Y ya es un trío azul, y desde dentro se ven tres cubalibres encima de la mesa. Y una sombra que escribe.

José Zúñiga